cet - Literatur im Internet Nr. 11



	Ondine Dietz, geb. 1967 in Temesvar/Rumänien, lebt in Karlsruhe und schreibt Kurzgeschichten und Ge- dichte. War Mitglied des Ensembles des Deutschen Staatstheaters Temesvar, führte Regie. Seit der Übersiedlung nach Deutschland Mitarbeit an künstlerischen Projekten internationaler Künstler, Kunstfilme, multimediale Kunst. Lyrikveröffentlichun- gen in rumän. Sprache.

	Die Bilder in dieser cet- Ausgabe sind von Robert Schiff. 1934 in Temeschburg/Rumänien geboren, lebt er seit 1981 in München. Er hatte eine Vielzahl von Ausstellungen mit seinen Werken, u. a.: Einzelausstellungen 1970, 1974, 1978 in Temesch- burg; 1972, 1977 in Buka- rest; 1981 in Köln; 2000, 2001 in München und Traunreut. Hinzu kommen etliche Gruppenausstel- lungen. Robert Schiff ist außerdem literarisch tätig und veröffentlicht in Zeit- schriften und Anthologien. 1994 erschien sein Roman »Feldpost«. 1997 erhielt er den 1. Preis der Nikolaus Lenau Stiftung, Österreich und 2000 war er 2. Preis- träger des Banater Litera- turwettbewerbs.




	ich suche und suche in dieser stadt nach zutaten fuer einen russischen kuss (diese stadt ist nietzsche und ich bin turin) in den orientalischen laeden glaenzt der spiess um ihn der bauchtanz des grillfleisches das aus dem klops weinende fett fleckt auf die wasserpfeiffende haende einer odaliske ich esse meine runde traene auf und eine olive und etwas rundes wollend zittert meine hand dancer in the dark auf dem kebab ein mann steht auf dem gehsteig seine zigarette raucht an ihm bis sie vollgesogen ist und ablaesst wie ein blutegel gelb ersaeuft sie im tee aus blaettern und spucke sonst nimmt wohl niemand solche lungen voll aus ihm in einem cafe ein maedchen ihre weisse wange die brust des typen am tisch sadistisch wundscheuernd ihre kleider tun mirs an extatisch steht ueberall was drauf ansichtkarten aus einer anderen welt rosa aus marzipan was hat sie denn fuer blut was fuer flaschenpost bewegt es da drin ihr gegenueber wischt ihr ein tropfen cognac aus dem gesicht sie antwortet unter dem tisch aus einem anderen tropfen in den asiamaerkten flattern die glueckskekse kikerikien auf den ingwerknollen ich kann aber nicht gluecklichsein in einer welt in der es andere frauen gibt moi liubov und dein beschleunigter atem wie die fuesse dessen aus marathon ich sterbe vergiftet von ihren brustwarzen sie sind lebhaft und boese wie saftige schwarze hundenasen wie sie riechen die erde ab nach dir wie kann ich in dieser welt leben ueberall die spuren von hundenasenschleim perspirierende brueste an der leine ausgefuehrt von frauen mit stil alles beschlaegt rostig von dem monatlichen pompei untergegangen vom blut aus den baeuchen alles beschlaegt fuer einen kirschgarten brauche ich aber ein paar italienische wanderfersen



	Robert Schiff: Herbstfrüchte III. Öl auf Leinwand

	der verkauefer wiegt ab sein laecheln schwimmt getauft im zahnfleisch francescos herz pulsiert violett aus neonstrass ueber uns la madonna ganz hellblau mit weissem guertel und goldene rosen auf den fuessen und das kind jesu zeigt uns freundlich das lamm mit augen aus mediterranem hochzeitskonfekt die kleine inseln aus kaese geben sich in salzlache kleine eismeerkuesse sie haben naeschen wie das der musikerin bjoerk der lotto-totto gruenschmutz der strasse wuerde auch aus einem hamlet einen entschlossenen massenmoerder machen in den muelltonnen der hinterhoefe bloeken hoden von kastrierten katzen zugedeckt mit babywindeln mit zeitung es ist so heiss heute dass ich im kuehlschrank alle meine unterhosen und pakete mit struempfen gesteckt habe ganze hinterteile und beine von olga mascha und irina warten auf diese abkuehlung dann schaemen sich aber meine zutaten fuer den russischen kuss ach waere ich eine hebamme dann wuerde ich bestimmt aus der frau das blut pressen lassen anstelle des babys wie ich mich kenne diese bilder mit odaliske die sich die fuesse waescht mit allah in wasser sind eine bodenlose schweinerei ach gemachte bilder in ihnen schwimmt mein hirn wie ein umgekommenes gesaess zwischen luegen und zoepfen von alanis und allen ich war mal eingeladen bei einer tuerkischen frau nicht in baku nicht in tiflis nicht in istanbul mein guezel die hielt mich zwanzig minuten traurig unter dem bild ihres verstorbenen vaters ein passfoto geklebt auf einem feierlichen schwarz-goldenen coranzitat in rahmen ich schaute auf die letzte gebastelte seidenrose die sie gemacht hatte vor ihrer depression und trauerzeit bemalt mit nagelack und dann wusste ich da unter dieser koennte ich dir einen russischen kuss geben liubov --------- in diesem land ist meine hand geworden zur pistole in der hosentasche denke ich die sich aufloest von dem vielen regen dem schweiss eingelegt in krepiertem wimmern nach dir koerper mit ungelutschtem abdrueckhebel