Alexandra Lavizzari, geb.
1953 in Basel, daselbst
Studium der Ethnologie
und Islamwissenschaft.
Lebt in Rom, schreibt Re-
zensionen und Aufsätze
über anglistische Themen
für die NZZ und den Ber-
ner Bund. Publikationen
u. a. »Virginia Woolf.
Materialienband«, 1991;
»Ein Sommer«, 1999;
»Gwen John - Rodins klei-
ne Muse«, 2003.
Anerkennungspreis der Kul-
turstiftung der USB Zürich,
2001; Preis der Heinz-We-
der-Stiftung, Bern, 2001;
Literaturpreis Würth der
Poetik-Dozentur der Uni-
versität Tübingen; 2002.

Die Bilder in dieser cet-
Ausgabe sind von
Robert Schiff. 1934 in
Temeschburg/Rumänien
geboren, lebt er seit 1981
in München. Er hatte eine
Vielzahl von Ausstellungen
mit seinen Werken, u. a.:
Einzelausstellungen 1970,
1974, 1978 in Temesch-
burg; 1972, 1977 in Buka-
rest; 1981 in Köln; 2000,
2001 in München und
Traunreut. Hinzu kommen
etliche Gruppenausstel-
lungen. Robert Schiff ist
außerdem literarisch tätig
und veröffentlicht in Zeit-
schriften und Anthologien.
1994 erschien sein Roman
»Feldpost«. 1997 erhielt er
den 1. Preis der Nikolaus
Lenau Stiftung, Österreich
und 2000 war er 2. Preis-
träger des Banater Litera-
turwettbewerbs.

nenn mich schmetterling

nenn mich schmetterling und lass mich in dein zimmer flattern,
                                                                             tanzen
über dem brief, den ich dir gestern schrieb, aus keinem grund,
                                                                       dem besten
denk ich. lass mich die zeilen, die verbotenen, umspielen und
                                                                       deine augen
zu denen die zeichen heute sprechen, diese augen, die so
                                                                         versunken
dankbar vielleicht meine beichte pflücken, lass sie mich einen blick
                                                                                 lang
deine geduld kurz mit irrem geflirre narren; weissflügelig möcht ich
                                                                         schaukeln
überm blatt, dem vertrauten, und durch dein bewusstsein
                                                             flackern, meine spur
kaum eine, staubfein einzeichnen, weil ich wohnen will in dir,
                                                                   Geliebter, lange
zeit, auch dann noch, bald, wenn du ihn faltest, den brief,
                                                           vernichten musst und
bedauerst vielleicht, dass du später nicht mehr wissen wirst, was
                                                                       darin stand










Im Andenken an S.

ich las deine briefe gestern, kind
                                                 (L’eau telle une peau
                                                 Que nul ne peut blesser
                                                                       Paul Eluard)

ich las deine briefe gestern, kind, verzeih. ich las sie alle.
weiss. heute, mit den sätzen vor augen, den leisen, reise ich zu
                                                                                   dir
an diesem tag, november, und zu einer zeit, schon spät, in der
die farben rasch verstumpfen über land, reise allein, mit dir, durch
eine gegend voller seen, die namenlos in den senken liegen,
                                                                             spiegel,
grau, so weit das auge reicht, und immer die sätze, dieselben, die
                                                                         schweben
darüber und tauchen darin, die sich zwischen uns legen, wie lügen
                                                                             schwer.
ein trug, denk ich, und nehme mir vor, dich zu fragen, später,
                                                                               wenn
ich am ziel, deinem ufer, bin und ausgeruht mich ans wasser
                                                                           setze, an
deine seite, anderntags vielleicht, morgens, hoffe, du könntest
                                                                         mir dieses
und jenes zwischen den zeilen erklären, nein, nachts noch will ich
                                                                         es suchen
das wasser, nachts will ich davor stehen und hinein schauen, dich
                                                                               sehen
wie du da stehst im ried, dem schlafe trotzend, dem leben, bleich
schmal, und die sucht nach dem see im blick, die erschreckt.
ich fand deine briefe gestern, kind, sie waren traurig, verzagt,
                                                                               waren
angsterfüllt, sie lagen in vielen schachteln, nie abgeschickt, an
                                                                           wen auch
lagen kunterbunt, vom zufall zerstreut, durcheinander, hier glück
auf schmach, dort zweifel auf hoffnung, vergilbt, zerknittert und
selten, wo du ränder beliesst, mit späteren notizen verziert.
                                                                             Zeichen
statt worte, hunderte, immer die gleichen, ein alternder reim bald,
                                                                               dieses
lied vom wasser, ewiges in dir, und nun zieht es mich her, zum
                                                                                 see,
deinem see, zum atemzug, dem letzten, der noch darüber weht
                                                                                   und
erzählt wies war und was du in den briefen schriebst von der
                                                                       kühlen haut
die jede wunde tilgt und narbenlos, im nu geglättet, übers
                                                                       vergangene
fährt und es schluckt, ruht und wartet auf dich. spricht. deine
                                                                 sprache nunmehr

Robert Schiff: Zierkürbisse mit Flasche. Öl auf Leinwand

wer bin ich unter deinen fingern

wer bin ich unter deinen fingern, fremder, welche von den
                                                                           sechzehn
elfenbein oder ebenholz, die du achtsam fassest an mäne, krone
am zinnenhaupt, sag, welche darf ich heute sein und, deinem sieg
                                                                                   zu
übers brett geschleift, dies eine mal nur, einziges, für die zeit
                                                                       eines spiels
ungeteilt deine gedanken verdienen? jag mich, ich trabe
                                                               ungeschirrt, hetz
mich kreuz und querfeldein durchs gescheckte land oder heiss
                                                                             mich im
alleingang ohne glorie meinen weg durchs feindliche lager pflügen,
                                                                           hoheiten
drohend, aufopfernd, harrend, trutzig, ja, fremder, mächtiger,
                                                                     feldherrischer
solange ich spüre, dass deine hand mein haupt berührt, dein geist
                                                                               mit mir
die welt erfasst, ist jeder schritt, ist jeder sprung in deinem spiel
                                                                             mir lieb










Wir standen zu lange vor dem gehege

wir standen zu lange vor dem gehege, im wind, im regen, im
                                                                             wunder
der liebe aufgehoben, einem grossen, fühlten wir, grösseren als
                                                                                   uns
zumutbaren, damals; nicht wahr, so wars vielleicht, standen zu
                                                                       lang, zu nah
einander und ahnungslos, bestaunten das tier, das schläfrig auf
                                                                         seinem ast
hungrig aber, so hungrig, unter den schweren liedern auf den
                                                                               fleisch
verteilenden wärter lauerte, und erschauderten leis, als ein schild
                                                                             in vielen
sprachen uns verriet, dass es das letzte seiner art hienieden sei;
                                                                         erkannten
wir standen zu lange, vergiss nicht, wir hatten zeit, eine ewigkeit,
                                                                       zu erkennen
wie es sich wissend schickte, fluchtfaul, und in der fremde sich
                                                                               selbst
fern der gebirge, fern seines schnees, hier, vor gaffern unfreiwillig
                                                                         überlebte.
standen stumm, lang genug zu bereuen, und sprachen nicht, zu
                                                                     ihm nicht und
nicht zueinander, doch, einmal nur, kurz, mit den Händen, die sich
                                                                           streiften
tauschten wir angst und ahnten, nein, verstanden, bevor die
                                                               erstohlene stunde
zauber ward, verstanden, gibs zu, auch du, die müde gier des
                                                                         geiers, als
krallen ins aas gehakt, fest, und das fleisch in blutigen fetzen aus
                                                                             seinem
schnabel hing, er frass, frass, verschlang, weil leben, auch das
                                                                   ödeste, seines
sein und fortdauern will, unbedingt. standen lange vor dem
                                                                 gehege, erinnere
dich, und erschraken einen gestutzten flügelschlag lang über uns