Claudia Teschner, geboren
1954 in Berlin, Studium der
Musik, Psychologie und Li-
teraturwissenschaft,
Tätigkeit als Psychologin.
1984-1993 Herausgeberin
von MANNA Zeitschrift für
internationale Poesie. Ver-
öffentlichungen in Zeit-
schriften, Anthologien und
Künstlerbüchern. Teilnah-
me an verschiedenen Fo-
toausstellungen. Bücher
u. a.: Geschürte Fluchten,
1993; Doppelgängerinnen,
1997; Mitlesebuch, 1999.
 

Die Bilder dieser Ausgabe sind von Challo Achmann, 1949 geboren, als Maler in München lebend. Er hatte etliche Veröffentlichungen und Ausstellungen seiner Werke im In- und Ausland.

Das Netz der Hunde

Dass schnee ist und hunde und hütten
dass kinder dabei, ein jagender rüde,
horizont, der in weiß und weite zerläuft,
etwas hört auf

sieht sie zum himmel mit den manchmal
streifenden vögeln,
zählt sie die schnittstellen

was nach nichts aussieht
starrt sie als wäre dort etwas,
schreibt sie und schreibt
bis sie es auswendig weiß

und nichts mehr zu holen
hält sie die schultern ins zimmer
und liebt jetzt die schritte der nachbarin

oben, trifft sie von weitem
das gleich und gleiche gebell
unauffällig gewöhnlich
wie immer


(Auf Fotos von Pentti Sammallahti)








Ich-Tier

Gesenkten haupts mit den augen der
  seele, flechten nagende demuts
gestalt - fell deckt die knorpel der hörner, bevor

  sie sich blank scheuern werden, mit ihren
sprossen zu groß für den niedrigen rist, so dass eine krone
  aus dornen sich vor mir bewegt, wenn im

gehege die kinderhände nach ihnen greifen, aber
  im wald traf ich keine, blieben sie unsichtbar
fern im dorf nur ihr herber geruch als leder und fell

  als wurst oder fleisch und hinter
der schaufensterscheibe ein bündel aus weide
  mit flatterndem gehörn

ich suchte es hinter den bächen, auf sumpf und morast
  und fand ihre bohnen, alte vertrocknete losung
in den hürden drüben am gletscher, wohin

  es mich trieb auf wippenden latten,
über knüppeldämmen und bretter trieb es mich
  weg auf die halden der fjelds








Ritual

Die schreie sind lauter diesmal
und größer die schwärme der
vögel die sich zu wolken verdunkeln,
feucht die flechten des nebels, das

heidekraut in der mulde, in sich
gekrümmt der pilz mit den sprenkeln,
der eingerissenen kappe, um uns das
fliegen zu zeigen - wir schließen die

augen wir hören die halle der gänse
aus einer anderen welt
die meldung von aufbruch
von ausbruch - wir streichen das kraut

den rücken hinab, die erika
über beine und brüste und greifen
im rhythmus des atems nach den
borken der weide - wir tasten das moos

weich wie fell legen geschenke in die
höhlung hagebuttenes leuchten äpfel
und sesam hinein und einen glanz
der kam aus dem wasser aus verlaufenem

licht der war zu etwas dazwischen
geworden fast knochen fast stein
ein wedernoch-beinahsowohl
als auch den schimmer perlmutt

Challo Achmann